Séjour où des corps vont cherchant chacun son gnon. Assez blessé pour permettre de faiblir en vain. Assez restreint pour que toute torgnole soit vaine. C'est l'intérieur d'un soigneur poussif ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la douleur. Frappe. Sa pichenette. Son noble art. Sa rudesse comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la baston totale émettaient chacun sa côte cassée. Le fier-à-bras qui l'agite. Il se détruit de loin en loin tel un gant sur sa fin. Tous se fâchent alors. Leur tenant du titre va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout morfle.
Bidouille (Nordmann)
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